MARÍA JULIA MAGISTRATTI

 Georgia O´Keefe, The shell

 OTRAS VOCES, OTROS ÁMBITOS (*)

Llegadas

Vengo con esta estrella y con este caracol de fondo de río.

A la vista de los materiales

soy esto humano y residual.

Un pequeño hemisferio poblado

con largos cementerios míos y ajenos.

Soy esta primeriza y nueva

rodeada de zócalos y

telas de araña que tejí

-no las telas, sino las arañas-

con el punto cruz y un hilo de sal.

Todo lo que siento podría estar sucediéndole

a ése que alza las tres bolas en el semáforo

o al que espera para restar.

Quiero saber de qué color es el mundo

y cuál es el órgano puro

que late y late

sin peso.

El eclipse

Con un carbón te pintaste la cara

y tomaste el camino al espejo.

Alguien gritó “vengan a ver el eclipse”

y te quedaste alzada en tus propios brazos. Inmensa de tan triste.

Primitiva de la naturaleza.

Una madre apuró un pañuelo por si alguien decidía llorar.

-Lo que le sucede al planeta, nos sucede.

Lo has sentido cuando remontaste un barrilete

o bebiste con sed de un canal en el Perú-

Ya puedes volver a todos los espejos,

dejar piedras en los caminos

para que algo tocado por tu mano se incorpore al mundo,

o criar a tu conejo de la suerte

afinar los pastos

encontrar tu trébol.

Siempre llega el eclipse cuando están las madres cerca. Y su secuela

en la costura recién abandonada, seguirá en los años, comiéndote los ojos.

El agua que chifla sola hirviendo en la cocina;

el gusano del durazno sumergido en su placenta;

el huevo que siempre cae cuando hay un eclipse.

Mi madre es la que gritó, con la blusa a medio prender, y el cuello

extendido al cielo.

Alguien había dejado un libro sin señalar, otro la taza por la mitad

y una sábana mojada.

Y yo no caía en cuenta.

A la hora del eclipse, mi madre

era una niña olvidadiza, tremenda de sol,

que yo taparía con tierra.

Edipo vuelve

Llegó el padre.

Porque entre todos los perros,

ladró el que sólo ladra

cuando llega el padre.

Entonces me peino,

estiro las telas que me cubren

para que él vea mi composición

para que vuelva a elegir mirarme

entre las cosas, los papeles,

el pino alto, la santa rita,

el agua de las palanganas

y la ventana que, cuando llega el padre,

es siempre mi enemiga.

Así, compuesta y prolija

espero al padre.

Sonrío para todos los lados

de la habitación.

Hasta que me aparezca su hija.

 El olvido

Quiere ser la santa en la repisa visitada por las arañas.

Con un vestido celeste construye un cielo

lleno de presentimientos y asuntos malogrados.

Antes que la atraviese el color de no poder olvidar,

ella durmió una tarde entera:

que no quede nada adentro, dijo, y se quitó los ojos.

Soñó con un puño cerrado,

como el de un recién nacido y

con una botella vacía.

Asi debe ser el olvido, su cuerpo entero

y sin matar.

Cuando despertó, corrió hasta las estampas esparcidas en la casa,

ésas,

las regresantes del milagro

quietas y escondedoras,

las que sin volumen, aman.

Ni los muertos pasan ahora por el fuego de sus velas.

Magia

Estas adivinando.

Sos este animal de brujería cuando estas sola.

Es cuando se suelta la costura que une tu cuerpo con el pensamiento

y sin gobierno, pastas entre los pastos,

mientras pasan por el aire, giratorias muñecas, ojos de vacas,

lágrimas sueltas, hojas del otoño anterior.

Y late más tu dedo índice.

Y late menos tu hombro: el cargador sombrío y brusco, su persona toda

sin nada que hacer.

Está la que produce las preguntas y se pierde en lo que dispara.

Y aquella que vio morir a su madre y se quedó sin país,

con todos los fondos de calles y los muertos de miedo.

Y una cabeza de terciopelo, natal, que sale de un útero.

Todo esto que pasa por el aire cuando estas adivinando, con las fechas precisas.

Los adioses

Con el vaso vacío apagué la vela.

Pedí disculpas al dios y a la santa.

Me sumergí en el aire.

No le dí tregua a mi corazón de antes,

ni luz a mi foco encendido

y a mi luciérnaga.

Iba en los trenes arrojando cáscaras y semillas.

Volvería para ver si crecieron mis mandarinos.

La pala de desenterrar fue lo único que quemé

al llegar a nueva estación.

Soñé hijos, fortuna, leches, maíz.

Nunca más me miré en los espejos.

Tanto sol suficiente.

Ahora hago señales con el ala rotosa.

Los niños muertos antes del bautismo no van a parar al limbo.

Plantas: ¿Cómo dejar de brotar?

¿Cómo?

(todos los poemas que aquí se reproducen pertenecen al poemario EL HUESO DE LA SOMBRA, Ediciones Ruinas Circulares, Buenos Aires, 2011)

 (*) María Julia Magistratti nació en 1976 en Azul, Buenos Aires, Argentina.

Egresada de la carrera de Ciencias de la Comunicación en la Universidad de Buenos Aires.

Libros publicados: Alasitas (ediciones Honorarte, Buenos Aires, 2004), EA (ediciones El Mono Armado, Buenos Aires, 2007) y El hueso de la sombra (ed. Ruinas Circulares, Buenos Aires, 2011)

Con el libro Alasitas ganó el Primer Premio Concurso Internacional de Poesía Letras de Oro 2003 de la Fundación Honorarte.

Participó en varias antologías entre ellas: “Poetas Argentinas 1961-1980” selección Andy Nachón, Ediciones del doc; “Poesia Argentina” Aquitrave, Colombia, 2008”. Es Coordinadora de la Unidad Institucional de la Comisión Nacional de Bibliotecas Populares (CONABIP).

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