ALFREDO LUNA

Emilio Petorutti, Armonía, movimiento y espacio (litografía, 1914)

OTRAS VOCES, OTROS ÁMBITOS *

los poemas publicados pertenecen al poemario "palabra matada" (Alción Editora, Córdoba, 2014): 

 

 

Sombras hay en mi lengua

desordenadas, ciegas, las palabras

me rondan como truenos

y el miedo sangra

¿qué hago con esta nada palpitante,

con el insomnio que me sueña

y sobresalta?

¿y con este ahogo?

salgo como el cazador de los relámpagos.

Habitado por un dios perplejo

sobre el papel blanco

desconozco la sustancia de este resplandor

de esta cifra oscura

y soy la alucinada mariposa

que desliza sus huesos en las pupilas del día

esta es la ley: escribir el poema

y volverse todos y ninguno

me desplomo mansamente

como quien arroja su vida.

nunca una palabra que me haga posible

me dueles amarrada al avío de tus carencias

a la misma medida de tus bienes

con que truecas tus renuncias por un beso.

alondra torpe, me amarga tu no decir de los huracanes

en tu memoria, ni de los embaucadores del amor

entre las sombras y debajo de la luz.

aquí no hay nada ni nadie para ti: ni siquiera un charco

de ilusión, madre. No sabes

escribir tu errancia de feliz desposeída

tampoco sé cómo me escribo.

mis huesos, agua de tu pena

no, madre, no vengas a buscar consuelo aquí

porque soy patria desvastada.

entre ráfagas de bruma

una jauría furiosa te vio

mendigar agua de morir en otra boca.

en lo más hondo de la tarde la tristeza tenía

la temperatura de tus sueños

y toda la ferocidad del mundo.

no, madre, no pude matarte

por miedo a la resurrección.

el castigo de ser rehén de mí

anda por ahí el turbio rumor de la tristeza

y mi sangre se llena de truenos:

nombra, insulta y reclama

en la noche asombrada y dura

soy el que no hace pie en el horizonte

y reniega de esta penumbra seca

el que no puede regresar a los días luminosos

el que no se anima a ser lobo ni crisálida

soy la voz desolada de mis imprecaciones

los brutales besos sin destino posible

el que se profana en nombre del amor

aquí, las ausencias no prescriben

soy esclavo del dolor. para siempre.

distinto es el vuelo de los pájaros tristes

es la hora más gris: esta piel me lleva

de un borde a otro por la zanja del sueño,

de un lado a otro,

como piedra que respira su propia amargura

y veo dioses convulsos declinar mansamente

mi cuerpo es la cizaña del tiempo y el azogue.

tengo esta vida, esta sola vida.

¿para qué tanto?

*Alfredo Luna nació en San Fernando del Valle de Catamarca en 1953 y reside en Buenos Aires. Publicó: Las palabras imposibles (1993); Los días demorados (2005); Los fuegos prometidos (2006); La mirada sonora (2008); La vigilia hereje (2013); palabra matada (2014)