OTRAS VOCES, OTROS ÁMBITOS

domingo, 26 de febrero de 2012

And the Oscar goes to...



Short Film (Animated) /The Fantastic Flying Books of Mr. Morris Lessmore

Un corto animado bellísimo, sensible, sobre el libro y el lector- escritor, compartido en You Tube por sus autores
:
William Joyce y Brandon Oldenburg

domingo, 19 de febrero de 2012

Talleres Ópera Prima: Lectura y Escritura / Lectura Crítica

LECTURA Y ESCRITURA

Los lunes, de 18 a 20 hs, Librería Ross, Córdoba 1347
, Rosario
Inicio: lunes 5 de marzo

Orientado a desestructurar estereotipos y a la búsqueda de la voz propia y al aprendizaje de la corrección, el taller de escritura (que parte de la lectura) se construye como un espacio de producción y reflexión, preferentemente de discursos narrativos, lo que no excluye la reflexión sobre la poesía.

Escribir: es lo único que llenaba mi vida y la hechizaba. Lo he hecho. La escritura nunca me ha abandonado. (Marguerite Duras, “Escribir”)


LECTURA CRÍTICA:

Los miércoles, de 18 a 20 hs, Librería Ross, Córdoba 1347, Rosario
Inicio: miércoles 14 de marzo

La lectura es una felicidad que exige más inocencia y libertad que consideración. Una lectura atormentada, escrupulosa, una lectura que se lleve a cabo como los ritos de una ceremonia sagrada, pone en el libro, de antemano, los sellos del respeto que lo cierran pesadamente. El libro no está hecho para que lo respeten, la obra maestra más sublime siempre halla en el lector más humilde la medida justa que lo iguala a sí mismo. Pero, desde luego, la facilidad de la lectura no es en sí de fácil acceso. (Maurice Blanchot, El libro que vendrá )

Informes escribir a:

marmaralicia@yahoo.com.ar

Página del taller: LA TRAMA TEXTUAL DE ÓPERA PRIMA


sábado, 11 de febrero de 2012

MARÍA TERESA ANDRUETTO

Source: pikaland.com via Erna on Pinterest


ilustración: Renée Nault

OTRAS VOCES, OTROS ÁMBITOS (*)


VIII

Árbol de la esperanza

Mantenme firme:

Sobre esta palabra que sostiene:

Mantenme firme.


IX

con un poco de fe, una se va sola

(preparo la huida y no sé

hacia dónde)

Algo nos distrae:

Hablamos

……………(¿o soy yo la que habla?)

de los bambúes al fondo de su casa

…………………..(ésta no es su casa)

de ese rincón del Ubajay

donde atardece como en este lugar

esta mañana.

Levantamos los vasos:

……………………una ceremonia

de olvido.

…………………………………..Anudo

mi palabra a la suya como un collar

de arena. Escribe, digo,

escribo.

Todavía.

Hablamos de su gata como un duende,

y de Violeta…

………………(está sentada frente al plato

…………………………………de comida)

yo le llevé jazmines

………………………………………yendo iba

……………………………descalza yendo iba

………………………pies de arenal cruzando

…………………………….desvaídos lilas iba.

…………………………………...Íbamos

pero la vida ha pasado

(aguantaderos

del vivir)

y dónde estás.

(en “Beatriz”, Argos, Córdoba, 2006)


***********

1

Esto es lo que queda

de un hombre que se muere:

un pincel y la mano agrietada

que sostiene el pardo, el rojo,

el amarillo... la mano que va,

que se desvela, desde el charco de luz

hacia la tela.


2

Lenta la pincelada oscura,

el hijo del molinero

tantea con ojos ciegos

la espesura

hasta dar con la luz.


5

Otros buscarán la nota pura,

la imagen que persiste, la tersura,

como buscan sus ojos en la tela

(es la mirada lo que abruma,

lo que desvela)


6

También yo persigo una palabra

oscura en los retratos de Saskia,

en la ternura de Hendrickje, en la viva

luz de Tito, y el aire de bondad,

la carnadura de un hombre

que se deshizo.


(de Autorretrato ante el caballete, en “Beatriz”, Argos, Córdoba, 2006)


************

Lunes


Los lunes mi padre llegaba tarde

Y traía chocolates amargos.

En la cama grande, mamá nos leía

La Cabaña del tío Tom.

A nosotras nos gustaban los lunes,

nos gustaba llorar por tristezas

de cuento, sufrir por los negros

mientras comíamos chocolates

Suchard.


Hamaca


Estoy en cama

(la enfermera

se llama Erminda)

Por la ventana que da al patio,

mi hermana pasa a bordo de una hamaca.

Pasan también las moras, el verano,

las chicharras. Ha de ser octubre,

como esta tarde, o tal vez noviembre,

y el calor agobia, porque mi padre

que llega del trabajo, se ha soltado,

cosa extraña, la corbata. Yo estoy

en cama. Y Ana que pasa alegre,

viva, a bordo de la hamaca.

Habrá sido de vidrio el aire,

como esta tarde.


Casa con palmeras


Junto a la casa vieja

con cenefas, hay dos palmeras

(y un senderito de piedras negras)

Bajo las plantas y los racimos

de flores blancas, dos niñas juegan

(al gallo ciego)

Después la madre

ofrece flores de calabaza,

semillas secas,

y las dos niñas

se van por el senderito

sin dejar huella.


(Kodak, Argos, Córdoba, 2001).


(*)María Teresa Andruetto (1954, Arroyo Cabral, Córdoba). Profesora y Licenciada en Letras (UNC). Publicó las novelas Tama (Alción 2003), Stefano (Sudamericana, 1998), Veladuras (Norma, 2005), La Mujer en Cuestión (DeBolsillo 2009) y Lengua Madre (Mondadori,2010), el libro de cuentos Todo Movimiento es Cacería ( Alción, 2002), los libros de poemas Palabras al rescoldo ( Argos, 1993), Pavese y otros poemas (Argos, 1998), Kodak (Argos, 2001), Beatriz ( Argos, 2005), Pavese/Kodak (Ediciones del dock, 2008), Sueño Americano (Caballo negro editora, 2009) y Tendedero (CILC, 2009), la obra de teatro Enero (Ferreyra editor, 2005) y numerosos libros para niños y jóvenes, entre otros El anillo encantado (Sudamericana, 1993), Huellas en la arena (Sudamericana,1998), La mujer vampiro (Sudamericana, 2000), Benjamino (Sudamericana, 2003), Trenes (Alfaguara, 2007), El país de Juan (Anaya, 2003/Aique 2010), Campeón (Calibroscopio, 2009), El árbol de lilas (Comunicarte, 2006), Agua cero (Comunicarte, 2007) y El incendio (El Eclipse, 2008). Reunió su experiencia en talleres de escritura en dos libros en colaboración, La escritura en el taller (Anaya, 2008) y El taller de escritura en la escuela (Comunicarte, 2010) y sus reflexiones en Hacia una literatura sin adjetivos (Comunicarte, 2009). Su obra está siendo traducida a varias lenguas. Obtuvo entre otras distinciones, Premio Novela del Fondo Nacional de las Artes, Lista de Honor de IBBY, Finalista Premio Clarín de Novela y Premio Iberoamericano a la Trayectoria en Literatura Infantil y Juvenil SM. A partir de su obra se han creado libros objeto, cortometrajes, espectáculos poético- musicales, coreografías, adaptaciones teatrales y otros. Narran sus cuentos narradores orales de España y Latinoamérica y sus libros son materia de estudio en universidades argentinas, americanas y europeas.

miércoles, 8 de febrero de 2012

perlitas de Wislawa Szymborska en "el malpensante" Nro 126

Cómo escribir y cómo no escribir poesía

Una Premio Nobel te lo explica

En memoria de la poeta Wislawa Szymborska, quien murió el pasado primero de febrero, recordamos esta selección de cartas publicadas originalmente en el periódico polaco Vida Literaria, en las que la autora responde preguntas de personas interesadas en escribir versos.

Para leer el artículo completo, click aquí:

http://www.elmalpensante.com/index.php?doc=display_contenido&id=1985

tapa de la edición Nro 126

lunes, 6 de febrero de 2012

CHARLES DICKENS


Homenaje de Google, el doodle del 7 de febrero de 2012, bicentenario del nacimiento de Charles Dickens


viernes, 3 de febrero de 2012

Wislawa Szymborska (1923-2012) II



Lo más complicado fue aprender su nombre, una combinación silábica estrambótica para una hispanohablante. Pero no fue difícil y sí adictivo entrar a la casa de su poesía. Maestra de poetas, modelo, construyó lo que yo llamo una Letra de Molde: leerla es incorporarla y no olvidarla jamás Amó los gatos y todo lo excepcional. En su poema Fin y principio dejó su receta: qué se debe hacer después de una guerra. Aprendió español con la idea de leer a Cervantes y opinó que se trata de un latín bellamente estropeado.
Elena Poniatowska (La Jornada, México), escribió: “Era una poeta cuya edición de diez mil ejemplares se agotaba en una semana y los polacos la sentían cercana. Salía a la calle con su sombrerito y decían: Allí va Wislawa. Escribía sobre ellos, sobre su vida cotidiana y su millón de risas, siempre cultivó el territorio familiar, lo que nos es común, lo que sucede de la mañana en la noche, lo que les pasa a los hombres y lo que resienten los árboles”:
Sobre W.S. en este blog:

Selección de poemas, tomadas de: El gran número Fin y principio y otros poemas, Hiperión, Madrid, 1997:

RETRATO DE MUJER
Debe ser a elección.
Cambiar para que no cambie nada.
Es fácil, imposible, difícil, vale un intento.
Sus ojos son, si cabe, una vez azules, otra vez grises,
negros, alegres, sin causa llenos de lágrimas.
Duerme con él como una cualquiera, única en el mundo.
Le parirá cuatro hijos, ningún hijo, uno.
Ingenua, mas la que mejor aconseja.
Débil, mas podrá con el peso.
No tiene cabeza, pues la tendrá.
Lee a Jaspers, y revistas de mujeres.
No sabe el porqué de este tornillo y construirá un puente.
Joven, como siempre joven, todavía joven.
Sostiene en sus manos un gorrión alirroto,
su propio dinero para un viaje largo y ajeno,
un mazo, una compresa y una copa de vodka.
¿A dónde corre? ¿no está cansada?
Que no, un poco, mucho, no pasa nada.
O le quiere o se empeña.
Por lo bueno, por lo malo y por el amor de Dios.
(de: El gran número, 1976, trad. de Elzbieta Borkiewicz)

DISCURSO EN EL DEPÓSITO DE OBJETOS PERDIDOS

Perdí algunas diosas en el camino de sur a norte,
y también muchos dioses en el camino de este a oeste.
Se me apagaron para siempre un par de estrellas, ábrete cielo.
Se me hundió en el mar una isla, otra.
Ni siquiera sé exactamente dónde dejé las garras,
quién trae mi piel, quién vive en mi concha.
Mis hermanos murieron cuando me arrastré a la orilla
y sólo algún huesito celebra en mí ese aniversario.
Salté de mi pellejo, perdí vértebras y piernas,
me alejé de mis sentidos muchísimas veces.
Desde hace mucho cerré mi tercer ojo ante todo esto,
me despedí de todo con la aleta, me encogí de ramas.

Se esfumó, se perdió, se dispersó a los cuatro vientos.
Yo misma me sorprendo de mí misma, de lo poco que quedó
de mí:
un individuo aislado, del género humano por ahora,
que sólo perdió su paraguas ayer en el tranvía.

(De "Si acaso" 1978
versión de Gerardo Beltrán)
ESTOY DEMASIADO CERCA PARA QUE ÉL SUEÑE CONMIGO
Estoy demasiado cerca para que él sueñe conmigo.
No vuelo sobre él, de él no huyo
Entre las raíces arbóreas. Estoy demasiado cerca.
No es mi voz el canto del pez en la red.
Ni de mi dedo rueda el anillo.
Estoy demasiado cerca. La gran casa arde
Sin mí gritando socorro. Demasiado cerca
para que taña la campana en mi cabello.
Estoy demasiado cerca para que pueda entrar como un huésped
que abriera las paredes a su paso.
Ya jamás volveré a morir tan levemente,
tan fuera del cuerpo, tan inconsciente,
como antaño en su sueño. Estoy demasiado cerca,
demasiado cerca. Oigo el silbido
y veo la escama reluciente de esta palabra,
petrificada en abrazo. Él duerme,
en este momento, más al alcance de la cajera de un circo
ambulante con un solo león, vista una vez en la vida,
que de mí que estoy a su lado.
Ahora, para ella crece en él el valle
de hojas rojas cerrado por una montaña nevada
en el aire azul. Estoy demasiado cerca,
para caer del cielo. Mi grito
sólo podría despertarle. Pobre,
limitada a mi propia figura,
mas he sido abedul, he sido lagarto,
y salía de tiempos y damascos
mudando los colores de mi piel. Y tenía
el don de desaparecer de sus ojos asombrados,
lo cual es la riqueza de las riquezas. Estoy demasiado cerca,
demasiado cerca para que él sueñe conmigo.
Saco mi brazo que está debajo de su cabeza dormida,
Mi brazo dormido, lleno de agujas imaginarias.
En la punta de cada una de ellas, para su recuento,
Se han sentado ángeles caídos.

(De Sal, 1962, trad. de Elzbieta Borkiewicz)

FIN Y PRINCIPIO

Después de cada guerra
alguien tiene que limpiar.
No se van a ordenar solas las cosas,
digo yo.

Alguien debe echar los escombros
a la cuneta
para que puedan pasar
los carros llenos de cadáveres.

Alguien debe meterse
entre el barro, las cenizas,
los muelles de los sofás,
las astillas de cristal
y los trapos sangrientos.

Alguien tiene que arrastrar una viga
para apuntalar un muro,
alguien poner un vidrio en la ventana
y la puerta en sus goznes.

Eso de fotogénico tiene poco
y requiere años.
Todas las cámaras se han ido ya
a otra guerra.

A reconstruir puentes
y estaciones de nuevo.
Las mangas quedarán hechas jirones
de tanto arremangarse.

Alguien con la escoba en las manos
recordará todavía cómo fue.
Alguien escuchará
asintiendo con la cabeza en su sitio.
Pero a su alrededor
empezará a haber algunos
a quienes les aburra.

Todavía habrá quien a veces
encuentre entre hierbajos
argumentos mordidos por la herrumbre,
y los lleve al montón de la basura.

Aquellos que sabían
de qué iba aquí la cosa
tendrán que dejar su lugar
a los que saben poco.
Y menos que poco.
E incluso prácticamente nada.

En la hierba que cubra
causas y consecuencias
seguro que habrá alguien tumbado,
con una espiga entre los dientes,
mirando las nubes.

(De "Fin y principio" 1993
trad. de Abel A. Murcia Soriano)
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"Poesía, papel y tijeras" (collages de una Premio Nobel)
En Babelia, El País, 5/12/2009:


http://www.elpais.com/fotogaleria/Poesia/papel/tijeras/collages/premio/Nobel/elpgal/20091205elpepucul_1/Zes/1