OTRAS VOCES, OTROS ÁMBITOS
pensaba que el deterioro
en la piel encrespada de mi madreera ajeno a mícomo si yo no fuese una astilla
de tal o cual madera
que también cruje
se ablanda y un día se pudrecomo el tronco exhaustodel viejo paraíso
ha dado ramitos de flores violetasparece mentira
una vez más
su estela fragantePor Marta Ortiz