OTRAS VOCES, OTROS ÁMBITOS

domingo, 27 de julio de 2008

LA INVENCIÓN DE LA LLUVIA

(Google imágenes)

Sigue un texto mentiroso. Tanta falta me hace la lluvia (más de tres meses que no llueve, sólo algunas gotas alguna vez y me quedé con ganas) que la inventé:

Llueve por fin. Gran alivio. El agua dibuja caminitos de luz en las veredas de la plaza. Lava la humedad, el musgo, el malhumor. Pule el farol, aplica una mano de laca sobre los troncos de los plátanos deshojados. Las gotas rebotan en el agua turquesa de las fuentes simétricas.
Oigo truenos cortados (amenazas de un predador a lo lejos), la música del agua anegando ranuras y escalones hasta desaguar en la alcantarilla.
La mañana borró en la plaza las luces, los senderos que la luz de las farolas revelaba, la cortina de agua bajando hilos de luz.
Hace frío. La gente se encoge dentro de sus impermeables y bufandas. Los paraguas repelen el gris del día: pequeños arco iris lisos, escoceses, estampados, hongos petulantes, presurosos, acuarela móvil, coreografía.
Panorámicas desde el quinto piso.
por Marta Ortiz

VÍSPERAS, Adriana Lunardi




Reseña "Vísperas", Adriana Lunardi, Bajo la luna, 2008

publicado en Señales, La Capital, Rosario