Marc Chagall- Les amants au ciel rouge
OTRAS VOCES, OTROS ÁMBITOS (*)
La mujer del vestido
En el vientre de la madre
hay un cerezo
que está desgajándose
pero ella
ingenua o loca
cree que va a florecer
y espera
bajo la glicina, del jardín,
que la vengan a buscar
o que, de un sacudón,
se despierte
el fruto
que acaba de envejecer,
se arruga de a poco
la piel
y va plegando, la infertilidad,
hasta los huesos.
Se achicharra
bajo el parral,
la uva inmadura.
Se respira
aire amarillo.
Hay un jazmín
que huele mal,
el perro eso
lo siente.
En un vómito
desesperado
la mujer
devuelve la esperanza.
Pica más
la herida de la memoria
que la del cuerpo.
El perro olfatea
la bola de sangre violeta.
Hubo un brote,
depresión que se volvió
verde seco.
La mujer engloba
el brazo
hacia la cuenca de su pelvis
quiere disimular
el tajo
que ha producido
el niño -bola violeta, brote verde seco-
El tiempo la mira.
La mujer
de vestido blanco
y florcitas azules
quiere adherir
su vientre al piso,
pellizcando con los dedos
la masa deforme, caída.
El perro gime
la mujer
susurra caricias
al suelo tibio.
Cama III
El perfume
quedó dormido
en la habitación opaca.
Ya no hay rastro que desangre
no dan ganas
de irse
pero el aire
se hace piedra
porque ya no estamos solos
y molesta
una mosca de verano
quiere distraernos
alejarnos
de la cama
que nos pide
levantarnos.
Van a ser las 3
y en las rendijas de la persiana
de madera
se cuelan horóscopos.
Te leo lo que te toca:
Piscis
Amor: un gran encuentro le cambiará la vida
Trabajo: no desaproveche sus contactos
Salud: cuídese del azúcar.
Me pongo celosa,
porque yo ahora soy tu amor
¿otro encuentro?
malditas predicciones
putas.
Ya sé, soy una histérica.
Digo que no creo en todo eso
puedo servirte
un café sin azúcar.
Ya sé, soy fóbica.
No me animo a romper el diario.
Te miro
soltando la respuesta
-Hay que levantarse.
Barrer
Barrer:
hacer líquidos los sólidos
que tengo de vos.
Son momentos falsos
porque sólo recuerdo tus caricias
De las mentiras no me acuerdo.
Barrer:
y recibir la alegría
de haberte olvidado.
Que esas imágenes fuertes
que dejé en la almohada
se despeguen de mi cuerpo
al levantarme de la siesta.
Barrer:
colar en mis poros
la mirada de los otros.
Y dejar que cualquier benteveo
pose tranquilo en mi patio.
Barrí:
la palabra esperarte.
Mi paciencia
es un animal en extinción dentro de mi cuerpo
que sale de las axilas
y vuela como aquel pájaro
que una vez conoció la jaula.
Anexo al 14 de febrero
una radiografía del abismo
que nos une
como grumos de un postre
mal hecho.
un nebulizador no alcanza
para que entre todo el aire
y cortar mi risa.
Este lápiz, ahora, perfora
la hoja para que leas
lo que te escribo.
Ayer mi risa
perforaba el aire oscuro
de tu torre mágica.
Perros debajo de mi piel
No entiendo
por qué los perros que no acaricio
siguen arrimándose al banco donde estoy sentada.
Mientras mis ojos están en fuga, perdidos
en el follaje de la plaza.
Perros negros
lomo brilloso
patas opacas de polvo.
No entiendo
por qué todavía tengo
el tono de tu voz lacrado en el tímpano
y mi cabeza
-caja de resonancia-
de tus promesas.
No entiendo
por qué se desteje la tarde en mis pupilas
y anclada en este tapiz de dudas
todavía no te busqué.
(*) Andrea Testarmata (Bahía Blanca 1982). Estudiante de Letras UNS, aficionada a la poesía y a la fotografía. Realizó algunas muestras interdisciplinarias vinculando poesía, foto y música. Administra el blog: www.enfocandopoesia.blogspot.com
Sus fotos en: http://www.flickr.com/photos/andreatestarmata/
Contacto: a.testarmata@gmail.com
