OTRAS VOCES, OTROS ÁMBITOS

domingo, 19 de julio de 2009

DOS POEMAS DE SOPHIA DE MELLO BREYNER ANDRESEN



LA ESCRITURA

En el palacio Mocenigo donde vivió solo
Lord Byron usaba las grandes salas
Para ver la soledad espejo por espejo
Y la belleza de las puertas cuando nadie pasaba

Escuchaba los rumores marinos del silencio
Y el eco perdido de pasos en un corredor lejano
Amaba el liso brillar del piso pulido
Y los techos altos donde se ocultan las sombras
Y aunque se sentara en una sola silla
Le gustaba ver las sillas vacías

Sin duda nadie necesita tanto espacio vital
Mas la escritura exige soledades y desiertos
Y cosas que se ven como quien ve otra cosa

Podemos imaginarlo sentado a su mesa
Imaginar el alto cuello robusto
La camisa abierta y blanca
El blanco del papel las arañas de lo escrito
Y la luz de la vela -como en ciertos cuadros-
Tornando todo atento

ESCRITURA II

Escribe en una sala grande y casi
Vacía
No precisa de libros ni de archivos
Su arte es hija de la memoria
Dice lo que vio
Y el sol de lo que miró para siempre lo aclara

Tomados de: Desnuda y aguda la dulzura de la vida (Antología poética, selección y traducción: Diana Bellessi), Adriana Hidalgo, Bs. As, 2002)

Sophia de Mello Breyner Andresen: Oporto, 1919Lisboa, 2004, una de las más importantes poetisas portuguesas del siglo XX.

domingo, 12 de julio de 2009

Reseña: La aventura de escribir. La narrativa de Angélica Gorodischer


Mi comentario:

"La aventura de escribir.
La narrativa de Angélica Gorodischer"
Graciela Aletta de Sylvas
(Corregidor, Buenos Aires, 2009)

suplemento Señales, La Capital, 12/07/2009

martes, 30 de junio de 2009

sábado, 4 de abril de 2009

POESÍA EN BARES (Apertura ciclo 2009)


Invita a su ciclo de lectura de poesía,el martes 7 de abril a las 21 hs
Lugar: La Subsede
San Lorenzo y Entre Ríos

(Rosario)


Es esta oportunidad participarán los poetas
Marta Ortiz
Roberto Lobos
Ana María Russo
con la coordinación de Silvio González.


Es necesaria la participación de los poetas, los amigos y todos los interesados en la poesía que acompañen para lograr la continuidad de este ciclo que ya cumple 9 años de vida.


Su presencia será particularmente grata.

domingo, 22 de marzo de 2009

BlANCA VARELA (1926-2009)



Partió el 12 de marzo, llevándose su poesía a otra parte, traspuso el umbral definitivo.

Guardo el tesoro de su palabra escrita.
... Alguien ha dicho algo que para mí es cierto: que la poesía es un vicio que se adquiere con la infancia. También es cierto que algunos se curan con los años, y que otros quedamos enredados para siempre en sus buenas o malas artes.
(De un texto autobiográfico de Blanca Varela)
Dos poemas, el primero, un homenaje a la poeta norteamericana Emily Dickinson, quien vestía solamente de blanco:
DAMA DE BLANCO

el poema es mi cuerpo
esto la poesía
la carne fatigada el sueño el sol
atravesando desiertos
los extremos del alma se tocan
y te recuerdo dickinson
precioso suave fantasma
errando tiempo y distancia
en la boca del otro habitas
caes al aire eres el aire
que golpea con invisible sal
mi frente
los extremos del alma se tocan
se cierran se oye girar la tierra ese ruido sin luz
arena ciega golpeándonos
así será ojos que fueron boca
que decía manos que se abren
y se cierran vacías
distante en tu ventana
ves al viento pasarte ves pasar el rostro en llamas
póstuma estrella de verano
y caes hecha pájaro
hecha nieve en la fuente
en la tierra en el olvido
y vuelves con falso nombre de mujer
con tu ropa de invierno
con tu blanca ropa de
........ invierno
.................... enlutado -

(Del libro "El falso teclado ")


CANTO VILLANO

y de pronto la vida
en mi plato de pobre
un magro trozo de celeste cerdo
aquí en mi plato

observarme
observarte
o matar una mosca sin malicia
aniquilar la luz o hacerla

hacerla
como quien abre los ojos y elige
un cielo rebosante
en el plato vacío

rubens cebollas lágrimas
más rubens más cebollas
más lágrimas

tantas historias
negros indigeribles milagros
y la estrella de oriente

emparedada
y el hueso del amor
tan roído y tan duro
brillando en otro plato

este hambre propia
existe
es la gana del alma
que es el cuerpo
es la rosa de grasa
que envejece
en su cielo de carne

mea culpa ojo turbio
mea culpa negro bocado
mea culpa divina náusea

no hay otro a
quíen este plato vacío
sino yo
devorando mis ojos
y los tuyos

(Del libro Canto Villano)